Israël lance le plus grand exercice de défense passive de son histoire. (source AFP)

 http://www.ledevoir.com/2008/04/07/183922.html

Suisse

http://www.ville-ge.ch/geneve/sapp/form/sapp/historique.pdf

                         – film de la commémoration du 27 mai 1944 (Filmé le 27 mai 2008)  

   Un samedi de mai 1944, le 27, s’annonçait une belle journée bien ensoleillée. Le « collège Edgar Quinet » est dans un de ses déplacements, dû à l’occupation des locaux par les Allemands. Je me trouve au collège Michelet.

   On a répété deux ballets qui me plaisent énormément, et auxquels je suis heureuse de participer. Ma rythmique est très bonne, les professeurs sont contents, ce sera beau ! Nous allons donner cette représentation aux parents et aux élèves des autres classes. Préparation de la fête de fin d’année.

   Je m’en vais cependant plus tôt, c’est exceptionnel: une lecon particulière m’attend chez madame Founeau, 1 bis rue de la providence. Cette dame est aussi mon professeur au Conservatoire, une très bonne personne. Elle m’a fait venir ce matin-là parce que j’ai à présenter le concours de solfège supérieur, dans l’après-midi me semble t-il. L’appartement se trouve au quatrième étage.

Je prépare aussi un chant pour me présenter à un « radio-crochet », il y est question d’un rossignol…

Mais, c’est l’alerte ! Il y en a de temps en temps, et il ne se passe rien.

   - »Mireille, voulez-vous descendre de l’abri, ou préférez-vous continuer ? »

   - »C’est encore une alerte pour rien… Je continue, madame ».

Nous reprenons. Madame Fourneau laisse courir ses doigts sur les touches, je solfie au caprice des notes, des mesures, des sept clés.

Un moment se passe. Tout à coup, on entend la D.C.A qui tire, et délà les bombes tombent !

   - »Vite vite ! Venez ! »

   Madame fourneau,  Josette -sa fille- se précipitent hors de l’appartement. Je les suis,

mais qui sait pourquoi… au lieu de descendre les escaliers comme elles, je vais tout droit.

J’ouvre une porte à gauche. Je me retrouve accroupie devant une cuvette de W.C. Le bruit effrayant des déflagrations a, peut-être occasionné une perte momentannée de la connaissance des lieux.

   Je ressors en courant, réalisant que le quatrième étage pourrait être pire que le rez-de-chaussée. Vite ! Les escaliers !

Je descend… « Ca tombe ! Ca tombe ! » Les déflagrations sont toutes proches, tout tremble, c’est terrible !

J’arrive à l’entre-sol. Madame Fourneau, Josette, sont là. Je m’accroupis près d’elles.

Je me rappelle que dans un peu d’alccamie, je dis à Josette: « Josette priez avec moi ! »

    -Mais je ne sais pas … Je suis protestante… me répond-elle.

    -Je vous salue, Marie… Je lui demande si elle accepte de répéter après moi (pour moi il n’est pas question de différences… ). Elle prie. Nous sommes deux !

   Le bombardement reprend, « la deuxième vague »… Les déflagrations font suite les unes aux autres. Elles se rapprochent de plus en plus de nous. La prochaine… La prochaine…

   Un fracas épouvantable  sur la gauche de la maison… A nous maintenant… Mon Dieu, mon Dieu ! Les têtes rentrent dans les épaules, les dos se courbent de plus en plus. Ca tombe plus loin ! La vague est passée ! Mais… On s’étouffe maintenant, nous toussons, nous manquons d’air, nous crions à des personnes que nous ne voyons pas, mais que nous entendons près de la porte d’entrée du couloir : « Ouvrez ! »

    -Mais c’est ouvert ! répondent-elles.

Tout est noir, et je m’étouffe… Papa a souvent parlé des gaz ypérites employés par les Allemands vers la fin de la guerre 14/18. Ce doit être ça, nous allons mourir étouffés, c’est affreux !

   Un jour de grisaille sombre apparaît, il séclaire, au fur et à mesure, de blanc. De l’endroit où nous sommes, nous voyons le rectangle de la porte d’entrée tout blanc d’une poussière fine. Le jour revient, c’est passée, c’est finie. Ca commence…

Quelqu’un vient dire que dans une rue avoisinante, un homme hurle sa douleur. Seul rescapé, il crie: « Je suis fou ! Ma femme, mes enfants, ma maison, je n’ai plus rien ! Je suis fou ! ».

Des gens parlent de la gare… Moi, de mes parents. Madame Founeau, très généreuse, propose de m’accompagner chez moi.  » Non ! Je ne veux pas ». Je la rassure et je pars.

   Un pas devant l’autre, je me retrouve aux abords du terrain de la Bourse -peut-être pour me mettre dans un abri plus sûr, en vue d’autres « vagues », l’alerte n’est pas finie. On m’arrête, le terrain de la Bourse est interdit. La mort est aussi passée par là, et il y a encore une ou des bombes qui n’ont pas explosé.

   Je repars en sens inverse jusqu’au bout de la rue Tapis-Vert. On a dû m’interdire les allées Léon-Gambetta. Je Me revois longeant le trottoir de gauche du boulevard Dugommier, pour me rendre sur la Cannebière. Juste avant d’y arriver, je reste « en arrêt », pétrifiée : à mes pieds, un homme est allongé, la face au sol. Je veux faire quelque chose, j’appelle à l’aide…

On me dit qu’il a été « soufflé », il est mort ! C’est le premier mort de guerre que je vois. Alors, je me retourne d’une pièce, je repars  encore, en sens inverse…(je n’ai même pas vu qu’il n’y avait plus de Cinéac sur la Canebière !).

   Retour aux allées Léon-Gambetta. Là, rien ni personne ne peut plus m’arrêter, cette fois, je passe… Sortede fantôme bien déterminé, qui, à tout prix, veut rallier le collège Michelet. je pleure, je cours. Boulevard de la Madeleine (actuel boulevard de la Libération),

je demande à des gens qui arrivent en sens inverse s’ils savent quelque chose de mon quartier.

    -De ce côté, là-bas…au carrefour, il ne reste rien.

   Je cours de plus en vite, et me voilà devant « Michelet » où se trouvent mes camarades classes. On m’indiquent un sous-sol. J’aperçois en haut des marches, mademoiselle Deschamps, notre professeur de gymnastique. J’éclate en sanglots. Je demande à parler à Madeleine, mon amie. Mademoiselle Deschamps me dit de ne pas affoler mes camarades, de ne pas trop raconter. Je repars avec Madeleine jusqu’à la crémerie de ses parents, rue Thomas (aujourd’hui, Jean de Bernady). La crémerie est debout ses parents sur la porte. elle offre de m’accompagner, mais avant, elle veut voir si la maison de quelques parentes est debout. Nous nous quittons.

   Avant le grand pont du boulevard Nationale, on refoule les gens. On ne passe pas, il y a de nombreux morts… Rue Flégier, on passe… bien qu’il faille enjamber les décombres d’un immeuble. A mes pieds, une image pieuse, je la ramasse. C’est l’image de Communion solennelle d’un garçon. Je suis boulversée à la pensée que des gens sont peut-être là, morts… Ce garçon l’est peut-être ? Cette image qui n’est pas à sa place sur ces décombres, symbolise toute une profanation… Je l’emporte.

   A la gare, on refoule… Mais par où passer pour rejoindre mes parents ? M’a t-on laissée passer quand même ou m’a t-on indiqué un autre itinéraire ? Je ne le sais plus.

   Au début de la Belle-de-Mai, je rencontre l’oncle Jules avec sa nouvelle femme. Nous échangeons quelques mots. Ils habitent notre rue, et ne peuvent pas rentrer chez eux. L’oncle Jules m’affirme que s’il savait quelque chose, il me le dirait.

   Rue Belle-de-Mai : la place n’est que décombres… Mais je ne peux pas dire quels immeubles sont touchés. L’église ? Je ne vois que des décombres ! Mes parents, mes parents…, est-ce que je les reverrai ? On ne veut pas me laisser passer : « De la rue Loubon, il ne reste rien. ». J’insiste, parlant de mes parents. Ma ténacité et ma détresse font que quelqu’un me dit : « Allez-y ».

   Je pars en courant autant que la rue le permet. Je tremble encore et encore de ce que peut-être ce moment où l’on va savoir…*

   Quelqu’un, en passant me dit : « Vous êtes la demoiselle du moulin ? Chez vous, il n’y a rien, il n’y a qu’un volet arraché ». aprés les deux courbes de la rue, du plus loin que je peux voir… oui ! La maison est debout. Et mes parents ? Je vais de plus en plus vite, les yeux rivés sur la petite maison. Je la dévisage au passage : les deux fenêtres y sont !

   De mes poings, je tape sur cette lourde porte en bois plein qui va, une fois ouverte, me donner la joie ou le malheur. C’est Maman qui ouvre, et je me jette dans ses bras. « Maman ! ». Maman et Papa sont saufs. Intraduisible est le sentiment de ces premiers instants.

Le long du couloir d’entrée, assise sur nos chaises : madame Gérard, la charcutière, Louise, sa  soeur, madame Tissot, une amie à elles. De leur immeuble, boulevard National, il ne reste que l’escalier, ce qui les a sauvées. Tout l’intérieur est détruit. Maman donne les premiers soins (Plus tard j’apprendrais que maman s’est réfugiée dans un immeuble du boulevard National, et papa, dans un caniveau du Moulin).

   On sait déjà qu’en face, dans l’ancienne raffinerie de sucre, une centaine de personnes ont péri dans les abris. Les morts sont devenus noirs, méconnaissables, c’est papa qui le dit, il aide au transport des cadavres vers le moulin. .

   Au carrefour National : la pharmacie, la boulangerie, le bureau de tabac, la fabrique de pâtes, la boucherie, la fleuriste, plusieurs cafés, la charcuterie (déjà citée), ne sont plus que décombres…

    -Maman, papa on s’en va !

Mes parents ne peuvent pas partir à cause du travail, du logement. Moi, maintenant que je les sais vivants, je ne peux plus rester, la peur me tient. Je mets dans mon sac tyrolien, le plus de vêtements possible, mes parents sont d’accord pour que je me rende à la Croix-Rouge chez des amis.

   On cogne à la porte d’entrée. C’est cette si bonne madame Biaggini – des amis – qui vient de la rue Jobin pour savoir quel a été notre sort et nous aider, pour éventuellement m’emmener à la campagne, chez elle. Mes parents sont très touchés de cette démarche, et moi, avec le temps j’en suis émue. Comme elle va partir pour sa campagne, traverse de la Chique, sur les hauteurs qui précèdent la Bourdonnière, elle propose, soit de m’emmener chez elle, soit de me laisser à la Croix-rouge.  

   Alors nous voilà en route, toutes les deux. Nous marchons, nous marchons… Le sac tyrolien se fait lourd. Vers la Rose, un homme avec une petite charrette tirée par un âne, nous propose de monter avec nos bagages, nous sommes exténuées !

   Arrivées en vue de la Croix-rouge, il y a une décision à prendre quant au choix. J’opte pour la Croix-Rouge. La petite charrette continue la route, et moi, j’entre au « Moulin Brûlé ». 

Je m’assois sur une pierrre, et je reste là, prostrée.

     Récit écrit en 1982, en Corse du Sud.

     Texte définitif rédigé à Marseille. au cours de l’été 2000

     Texte écrit par madame Mireille Bois rescapée du bombardement.    

Bombardement du 27 Mai 1944.

Les prémices de la libération s’annonçaient mal pour nous, le bombardement du 27 Mai 1944, par l’aviation américaine, constituait un avertissement et un avant goût de ce qui nous attendait.

Par un temps magnifique, le Samedi 27 Mai 1944 -vers 11 heures- hurlement des sirènes, mais comme toujours les Marseilllais continuaient à vaquer à leurs occupation. Les premier coups de canon de la « FLACK » (D.C.A Allemande) surprirent les quidams dans les rues, ce fut la ruée vers les abris de toutes sortes; le grondement dans le ciel des 150 forteresses volantes et la canonnade accentuaient encore la panique, alors que les premières bombes commençaient à tomber.

Je me trouvais dans mon P.C., sis dans les catacombes de la cathédrale, avec les radios de la police. J’ai senti le sol trembler sous mes pieds. Nous avions tous la gorge serrée et l’angoisse nous étreignait; espérons, pensais-je, que l’une d’elles ne porte pas notre nom écrit en toutes lettres; nous étions inquiets, les bruits des canons parvenaient jusqu’à nous. Qu’allions-nous découvrir dehors, quand il faudrait sortir des abris ? Nous nous regardions avec anxiété.

La police, à la suite d’un appel, nous avertit qu’il falllait « y aller »; notre chef de secteur, un vétéran de 14-18, s’est approché des policiers, conciliabule à voix basse puis il est revenu vers nous, nous a fait mettre en rang deux par deux au coude à coude, à vérifié notre matériel, notre équipement, nous a regardé longuement et nous a dit la voix légèrement enrouée:  » c’est à nous, en avant, sortez et courez vite, ne vous arrêtez pas, surtout ne vous arrêtez pas ! » 

Sitôt dehors et au pas de course, une odeur âcre nous prenait à la gorge, une odeur faite de relents de plâtre brulé, de bois calciné, de poussières de toutes sortes, émanations caractéristiques des grands malheurs.

 Le soleil se cachait derrières les fumées noires qui s’élevaient un peu partout dans le ciel. J’entendais des bruits métalliques sur les pavés, alors que les bombardiers s’éloignaient. Nous avons compris tout à coup que la D.C.A. continuant de tirer sur les avions, ce tintement était tout simplement le bruit des éclats d’obus retombant sur le sol. Il fallut raser les murs en toute hâte. (Nous étions sortis quelques minutes trop tôt).

Première halte: la rue Malaval où un immeuble s’est écroulé (sans faire de victimes). On nous a immédiatement dirigés vers le boulevard National; là, ce fut l’apocalypse: des centaines de Marseillais avaient voulu s’abriter dans le tunnel ferroviaire, mal leur en prit, trois bombes anéantirent leur espoir de survie, on devait dénombrer 100 morts, 150 blessés, bilan hélas provisoire; les cris, les appels, les pleurs, j’avais les tripes serrées, le brancard que je portais devait peser  » une tonne « . Nous ramassions un bras, une jambe que nous rajoutions au corps démembré. La vue des enfants blessés ou choqués, appelant leur mère, me rendait malade, une pauvre femme hagarde, une casserole à la main errait sur les décombres d’un immeuble.

 Des soldats de la Wehrmacht s’occupaient de leurs morts et blessés, nous les nôtres. En temps de guerre, c’est comme ça, chacun ramasse les siens ! Nous avons dû, toujours en ce lieu, prêter main forte à des collègues qui essayaient de retirer avec des pelles, leviers, barres de fer, un corps tombé dans un bac d’acide d’une petite entreprise. Inutile de dire que l’acide avait fait son oeuvre sur sa peau, le pauvre garçon a dû être projeté par le souffle de l’explosion. J’ai souhaité qu’il fut mort avant d’être précipité dans ce bac. Ayant le brancard, je l’ai récupéré avec l’aide de mon collègue qui tenait de l’autre extrémité de la civière. La jambe de ma combinaison D.P. fut éclaboussé et brûlée du genou jusqu’à la cheville. J’avais la nausée de voir ce malheureux, un Indochinois, venir de si loin pour mourrir de cette atroce façon.

 J’ai travaillé à peu près deux mois sur les décombres, à déblayer, à creuser, à rechercher des victimes ; il n’est pas nécessaire de préciser que les dernières semaines de découvertes étaient épouvantables et pestilentielles. Le triste bilan de cette journée’ et en quelques minutes, environ 2400 morts (on a jamais su le nombre exact), 6000 blessés, 800 maisons détruites, 35900 sinistrés.

 Et ce n’est pas fini, d’autres bombardements ensanglantèrent notre ville, suivis par les combats de la libération au mois d’Août. 

 Le déminage fut lui aussi confié à la Défence Passive, c’est M. Thevenon chef du 10émé secteur, qui a été chargé de cette lourde mission. Il y avait 55 000 hectares à déminer ; 43 démineurs français devaient y laisser leur vie, ajouter à cela 64 tués, 126 blessés dû au conflit, la Défense Passive devait payer, compte tenu de ses moyens, un lourd tribut à la guerre. Et  » on  » nous disait «  PASSIFS  » !!!

Galligani Raymond

Requis Défense Passive février 1944 / Juin 1945

Médaille commémorative française guerre 39 / 45

avec barrette  » Défense Passive « 

Médaille et titre de reconnaissance de la nation 

 http://www.marseille.fr/vdm/jsp/index.jsp

 Consulat général des Etats-Unis d’Amérique à Marseille

 http://www.consulats-marseille.org/fr/consulats/pag_pays.php?pays=Etats_Unis_dAm

CRDP Reims

 http://www.crdp-reims.fr/memoire/LIENS/academiques_2GM.htm

VPC Belgique

http://volontaireprotectioncivile.skynetblogs.be/

Réalisation d’une exposition de sensibilisation auprès des écoles Marseillaises sur le drame du 27 mai 1944.

(En collaboration avec les anciens de la défense passive)

2.

Construction d’un musée.

2.Un documentaire sur la Défense Passive de Marseille. (en cours de finalisation) 

La Défense Passive de Marseille en 2008.

 La Défense Passive de Marseille n’existe plus, elle est devenue la VPC de Marseille. (Volontaires protection civile de Marseille)

Rendez-vous le 27 Mai 2009:

-10h Cérémonie religieuse à l’Eglise des Réformés de Marseille (Quartier de la Gare St-Charles)

-11h30 Commémoration Civile devant la Mairie du 1er et du 7ème Arrd de Marseille

Merci de votre présence.